人生没有多余的疼

白岩寺空着两亩水 这个春天，有一个人通过一首诗告诉我，白岩寺空着两亩水。 白岩寺空着两亩水
你若去了，请种上藕
我会经常来
有时看你，有时看莲
我不带琴来，雨水那么多
我不带伞来，莲叶那么大
——刘年《离别辞》 星期天的下午，阳光明媚而慵懒，瘫散在我的书房地板上。我像一株植物，在这堆懒散的阳光里枝繁叶茂。
我被这首诗的美好打动，在一首曲子里缓慢起身，抖了抖假日里积攒的尘土，影子多么肥沃。
他不说雨水如琴，他说他不带琴来，雨水那么多；他不说莲叶似伞，他说他不带伞来，莲叶那么大。这就是诗句的妙处所在，足够撩拨春天里所有的心。
这是一首关于离别的诗，可是我看到更多的，是它的明媚。离别的伤感被一朵莲轻轻地移走。
莲是唯一有思想的花吧。它同时寄寓着爱和梦，一会儿给我披上火焰，一会儿给我泼上冷水。它不会因被摘取而封闭自己的幽香，人们却会因为小小的损失而关闭善良；它不会因为被风吹落而哭泣，人们却会因为不被理解而感到伤痛。大约这是因为它只经过生命，人们却想留下更多；它只管盛开，人们却强求幸福的达成。
小美之失于大美之无碍，犹如滴水出海，一切自我折磨之情感的悲戚心怀，在更大世界及更久远的时间里，也不得不缩小到一种自嘲的罅隙中去！
我总是迎风流泪，有时候是因为风里灌了沙，有时候是因为看久了落日。有一次，是因为看到你，和另一个男人穿了一模一样的风衣。
你们在风里牵了手，你们怕风把彼此吹散。
风里有毒，让我迅速衰老。可是记忆，没有一丝衰退的迹象。
我的眼睛不好，每次一家人一起吃饭，母亲总会不自觉地给把动物的眼睛夹给我。
我吃下一只鱼的眼睛，以为这样，就能看见大海的深邃，看得见一颗石子，怎样在贝壳的怀抱里，磨砺成珍珠。
我吃下一只羊的眼睛，以为这样，就能看见天空的辽阔，看得见一颗星星，怎样在夜色的掩护下，拥抱了愿望。
白岩寺空着两亩水。它让我有一个冲动，想立刻动身，去一趟白岩寺。只为看看那朵莲，是在打坐，还是在打着瞌睡。
我想我若去了，一定会与它们对望，久久无语。怕有眼泪落下，不知佛手可否会替我拂了去。
我爱上这朵诗中的莲，这一瞬间产生的感情，想要倒退回去摘干净，恐怕是不能了。生命中的美就是这样，遇见，说不易也容易。比如此刻，在你不经意间，靠你想象的翅膀，也能飞抵白岩寺，去会晤一朵莲花。
我把自己想象成一个17岁的少年，在白岩寺的墙壁上，刻满一个女人的名字。出家前，我要好好爱上一回，然后让佛庇佑我的心上人，让她嫁给一个好男人。
当你特别爱一个人的时候，更多的，会选择沉默。那面墙，是我后半生里*美好的事物。我可以对着它，说佛理，说永恒，和欲盖弥彰的思念。
那个女人的名字，叫莲。
或楷书或行书或草书的满满一面墙的“莲”，不论冬夏，都开着。
那是我的梦。
我不知道这想象中的少年*后能否功德圆满，我只知道爱是纯粹的，滴着露水，沾着月光。爱是手心里的莲，苦得妙不可言。
我知道那个独自取暖的梦在人世的干扰与挫折中，会承受多大的压力和委屈；我知道无论一个梦是否能实现，当它存在于人的生命中时，它就已经给了生命不一样的意义和希望。我还知道，明明有梦却黯然放手，会造成人生多深的苦痛和忧伤；我更加知道，对于许多生命来说，它时常可以从中汲取热情和力量，可以随时从中获得安慰和放松的，可能并不真的是身边某个人或某些物品，而是自己心中那个*深情的梦。因为它在这个生命的身体里，灵魂里，和这个生命的岁月一直相守，是生命的一部分；在不可见的空间里，与我们不离不弃，相偎相依。
日子像流水一样，所有的人，都在里面清洗着自己。我愿自己，终能寻得那样一个梦。
虫子从高处坠落，这一觉睡得好长。这是睡到了自然醒还是被惊扰了美梦呢？看着那个虫子着急忙慌地跑，我竟不忍心伤害它了，让它逃之夭夭。
这多像眼下的人生。其实，你随时都可以上岸。这人生的大河狂风巨浪，似乎将你置于无尽的惊险之中。而其实，每时每刻每一点，你都可以上岸的。关键是，若你的欲望在水里，岸就从来算不上一种选择！
也因此，聆听一些人的滔滔不尽的苦恼，多数情况是不必发出什么建议的。因为他们的乐趣也在那形容不尽的哀叹中。岸或船，都不能渡走他们已经溺水的灵魂。
我翻开日记本，看两眼之前那张写满我的无望与委屈的纸，轻轻将它撕掉。明天我一定会被早早叫起，实在没有精力再在已经失去的东西上寻找什么意义了。在春天，一切还来得及。山已染绿，蓓蕾初绽，燕子啁啾，似乎也懂得人的好心情。我们该哼着小曲儿，清点太阳底下发生过的好事情，祈祷接下来的岁月，想遇见的人和事儿。
我的心，也空着两亩水。谁来，为我种上藕。 卑微的江河 一个农民工在东莞图书馆的留言簿上留言：“我来东莞17年，其中来图书馆看书有12年。书能明理，对人百益无一害的唯书也。今年疫情让好多企业倒闭，农民工也无事可做了，选择了回乡。想起这些年的生活，*好的地方就是图书馆了。虽万般不舍，然生活所迫，余生永不忘你，东莞图书馆。愿你越办越兴旺。识惠东莞，识惠外来农民工。”
在辛苦的劳作之余，他选择了去图书馆看书。通过图书，试图对自己进行着改变。这是一颗倔强的灵魂，从不坐以待毙，不肯向现实投降。
这是励志的说法，我想到更多的是——书，给予了他*妥帖的关爱。
东莞图书馆官方微博转发了相关消息，并评论道：“我们一直在，等您再来。”这是一个很温暖的回复，令人感到欣慰的是，这位农民工在东莞找到了新的工作，他可以继续去图书馆看书了。
一个偶然的机会，看到了纪录片《我的诗篇》并深深被它吸引。鲜活的人，真实的人，诚恳的人，漂亮的画质，不俗的诗歌，将一个个工人诗人的境遇表露无遗——老井，煤矿工人，很少看到阳光，终年在600多米的地心深处工作；陈年喜，爆破工，时常遭遇着危险，可父亲的瘫痪，母亲的癌症，让他拿着自己的生命来延续亲人的生命；邬霞，制衣厂的女工，喜欢吊带裙却只能看着自己精心熨烫的吊带裙进入别人的衣橱，而她自己只能买*便宜的吊带裙；吉克阿优，填鸭毛工人，作为一个彝族人却离乡多年，甚至连家乡的习俗都已遗忘，跟着影片镜头，你看到那里的农村依旧贫穷；许立志，他那被层层防跳网束缚着的宿舍，像一座戒备森严的监狱；乌鸟鸟，失业后想找一份接近自己梦想的工作却屡屡受挫，*后只得干起杀猪的营生……这就是他们所面对的残酷环境，可他们在这困难的生活里，仍选择了诗意的生活。
我*喜欢的是爆破工陈年喜的故事，也喜欢他的诗。尤其喜欢陈年喜给儿子写的诗。他说：“儿子，我想让你绕过书本看看生活，又怕你真的看清。” 随后，他无故被工厂辞退。这种诗与现实互文的手法，动人心魄。这是一个胸中有一个火种的男人，深爱自己的父母，担负着家庭的重任，干了16年的爆破工作。中年倔强刚强的外表下，却是苍凉的秦腔，无声的炸裂。
广东的小伙有一些诗人的不切实际，他在应聘的时候只是盲目地问人家：要叉车工吗？或者内刊编辑？可是人家只看到了叉车工的技能。他心虚地向人家念他的诗，我都替他害臊。害臊的不是他念诗或者找一个内刊编辑是可笑的，害臊的是他暴露了一个诗人的单纯——和尚庙里去卖梳子的既视感。
如果谈恋爱的话，喜欢诗人一定是*不靠谱的决定，我想所有的爸妈都会担心自己的女儿会饿死。于是，诗人化成了各种各样的人，渗透到了人群中，成为庸庸碌碌俗世里的一员，又用诗歌保存了他们自己。这是胸中小小的火种，这是满天微小的星星。
陈年喜说，再低微的骨头里，也有江河。我想说的是，他们的身体里，始终涌动着不屈的新鲜的血液。他们想改变，不想被尘俗磨平他们的棱角，不想被劳苦泯灭灵性。他们一边承受苦难，一边为苦难写着震撼人心的诗篇。
一只虫子怕被鸟儿吃掉，躲开鸟的*好办法就是变成蝴蝶。所以，改变，什么时候都不晚。你要纯粹为自己活一次，哪怕只有一年，你也可以脱胎换骨；哪怕只有一个月，你也可以破茧成蝶；哪怕只有一天，你也可以换个发型，看场电影；哪怕只有60秒，你也可以给自己，读一首，深情款款的诗……